Un poCo de Mi

Teje una bufanda rayada para el invierno que nunca llega; no es Penelope pero en su tejer y destejer se le pasa la vida.
No espera a nadie, no posterga los compromisos, no viaja acompañada. Su único alivio es la lluvia al amanecer.

Y a veces, me gusta escabullirme y verte dormir !

Un interminable manía de sentirme desdichada!

Rabia. Y luego el repugnante olor de la orina caliente.

Un rojo pálido en sus mejillas y los años que le pesaban como bultos mayoristas del sucio barrio del Once.

Cruzó la calle como si nadie la observara; el líquido derramado, la incontinencia de años no la hacían sentir peor de lo que ya estaba.

En Uruguay esquina Paraguay venden esos horribles pañales para adultos;

No se inmutó, aún queda algo de dignidad cuando uno se mea encima.

TATA DIOS !

Vi la muerte tres veces. La más contundente en un viejo alguacil que entró por mi ventana; Nunca hubiese imaginado que los insectos buscan también una compañía para morir.

Durante tres largos días apenas se movió; El hámster en su jaula lo miraba de reojo, quizá pensando en su cena, quizá apabullado por el olor a final que empezaba a crecer.

Roe la jaula y a mi me remuerde la conciencia ¿Qué come un alguacil? El hámster no va a salir; el alguacil no terminará sus días en estómago de un ratón.

Hoy me levante temprano y llovía, apenas sentí el aroma a lluvia entendí que ya no estaba.

yo y más yo

No me importa lo que pensás.

De mí y sobre mí sólo yo puedo opinar.

Me creo y me descreo a cada minuto, versátil, colorida, hermosa.

Doliente, pujante, traicionera.

No me busques, no sabés donde encontrarme.

Las alas de mi mariposa se desvanecen ante tu red y escapan libres por el aire.

Buen Viaje!!!

Mini foi se me metió en el corazón. Trajo consigo una bolsa de golosinas, un acolchado idéntico al mío pero con una mancha color café; algunos platos más pequeños de lo normal, tortas caseras, sorrentinos con nuez, chupetines en forma de patas.

Si tuviese que hablarles de mini foi diría que es una lucecita que iluminó la casa a falta de buenas ventanas con vista a un parque; se levanta temprano aunque se acuesta tarde; deja la ventana apenas abierta para que entre la luz y siempre que uno la llama ella ya está levantada.

Mini foi canta cuando limpia baño, eso quiere decir no muy a menudo. Cuando cocina corta las verduras tan pequeñas como sólo ella las comería; Todos los días le rechazo un plato distinto; mini foi no entiende como no me gustan las chauchas, por qué la zanahoria me gusta rallada así y así no, como es que hago para poner tanta sal en un sola comida, como hago para dar tantas vueltas y terminar por no comer nada.

A mini foi le debo una limonada, una fábrica de hacer stencil, un paseo por la plaza y probablemente algún helado; una salida al teatro, una noche de museos; le debo más y no pienso pagarlo. Pues así, es probable, que mini foi vuelva cada tanto a cobrar lo que alguna vez se le prometió.

A veces a mi también me faltan las ganas.
A veces me dura más de un mes.

BUM

La terapia es un reloj a cuerda que comienza su cuenta regresiva todos los lunes tres menos veinte y estalla alrededor de las cuatro. Durante esa paupérrima hora mi boca dilata pavadas que, ni yo, ni ella queremos escuchar. Nos reímos, en mi opinión estás loca pero nunca lo diría porque los psicólogos no opinamos.

Atiende el celular, el timbre, yo cuelgo mi firma en la planilla y me voy por Montevideo riendo bajito.

Feliz, feliz no cumpleaños.. a quién? a tí, a mi?

A veces

mi alma hippie también sonríe.

16 de septiembre de 1976 - 16 de septiembre 2007
31 años de la noche de los lapices


Claudio de Acha - Desaparecido
Gustavo Calotti - Desaparecido
Maria Clara Cicchini - Desaparecida
Pablo Díaz - Sobreviviente
María Claudia Falcone- Desaparecida
Francisco López Muntaner- Desaparecido
Patricia Miranda - Sobreviviente
Emilce Moler - Sobreviviente
Daniel A. Racero - Desaparecido
Horacio Ungaro- Desaparecido





[ Cantamos porque los sobrevivientes

Y nuestros muertos quieren que cantemos]

http://www.fotolog.com/penas_nuevas

Un día Mas

Y la tristeza me invade, como Esparta destrozo a Atenas.

Y veo a mi democracia caerse en pedazos y a mis ciudadanos restaurar las resquebrajadas y antiguas leyes.

Una vez escuché: ser como Goliat, pero comportarse siempre como David.

Una vez pensé y si David tan sólo tuvo suerte?

No lo sé. Pero también te extraño

Lo malo de irse es que al volver uno se entera que nunca estuvo.

Así la ausencia ya no es falta sino búsqueda y el regreso no es la vuelta sino la frustración de abrir los ojos tras haber soplado las velitas y ver que todo sigue igual.

Creí haberme visto más de una vez pero sólo era mi sombra.

No pude haber vuelto, nunca estuve aquí. Aún así, a veces, me siento como en casa.

me duelo a mí

de enterrar deseos, nada sé

recuerdos escasos o ninguno

papeles azules, fotos de quien no conozco

me voy a ir,

lástima que nunca se a dónde.

Ojalá vengas conmigo!

Me robo a Mí

al fin y al cabo todos morimos

y algunos, ni siquiera nos damos cuenta.

Con Mi

Y el mayor problema, es que ya nada o casi nada, me hace ruido. Y la miro a la psicóloga y pienso: ¿qué voy a decirle luego?. Nada
Quizá sea lo mejor, dado que de un tiempo a esta parte miró videos clips, como pochochos y rara vez , cuando me miro al espejo, me reconozco.

Qué será de mi sin mi flequillo, qué será de vos sin mi.

Y sin embargo, a veces, te extraño.

<<< I hAve A FrienD >>>

ReCuerDos << MoJAdoS

La lluvia en el interior es el recuerdo de una cascada cayendo a través de las arcadas de la municipalidad, mientras nosotras con quince años, empapadas y abuchonadas, esperamos que pase algún auto por la calle principal.

Siempre que llueve es lo mismo; con las primeras gotas correr a la muni para agarrar los escalones, de a poco empieza a llenarse y el parloteo se hace casi insoportable.

Dos horas, empieza a parar un poco y se detiene el primer auto; todos lo conocemos y uno por grupo se abalanza para ver a quién llevará.

yo con ese estoy peleada, no voy. bueno pero entonces que alguien se quede conmigo. y por qué no le decimos que vaya a avisarle a tati que estamos acá. yo no le digo, yo tampoco.

El auto se va, el semáforo se pone verde y la cascada recobra su fuerza. En el apuro no trajimos el mate y ya no hay monedas para bolsitas de girasol.

un lindo regalo.. que me dio un loco suelto!

>.> >Esto es para los locos... > > > > > >Los inconformes. > > > > > >Los rebeldes. > > > > > >Los polèmicos. > > > > > >Los que van contra la corriente. > > > > > > > > > > > >Para los que ven las cosas de una manera diferente. > > > > > >Los que no siguen las reglas, > > > > > >ni respetan lo establecido. > > > > > > > > > > > >Puedes alabarlos, estar en desacuerdo con ellos, > > > > > >citarlos, glorificarlos o condenarlos. > > > > > >Pero lo ùnico que no puedes hacer es ignorarlos. > > > > > >Porque ellos son los que cambian las cosas. > > > > > >Ellos inventan. Imaginan. Curan. > > > > > >Exploran. Crean. Inspiran. > > > > > >Ellos impulsan a la humanidad hacia adelante. > > > > > > > > > > > >Ellos tienen que estar locos. > > > > > >Si no, còmo se podrìa observar un lienzo vacìo > > > > > >y ver una obra de arte ??? > > > > > >O sentarse en silencio y escuchar > > > > > >una canciòn que aún no se escribiò ??? > > > > > >O contemplar > > > > > >un planeta rojo y ver un laboratorio sobre ruedas??? > > > > > > > > > > > >Cuànto permiso te das para tu locura?

> > >"....Defiendo con las garras del alma mi locura.....ella es quien hace que no me sienta tan sola, en este mundo tan lleno...."

y luego el vacío...

Me levanté pensando en Harry Potter, viví los últimos tres días escondida tras un libro, llorando penas que no son las mías.

Leí y releí algunas de sus partes; me reí poco y lloré bastante.

Luego llegué a un epilogo que decía: diecinueve años después y pensé ¿Por qué me odias?

J K Rowling se despertó sobresaltada, de su libro se desvanecían las últimas tres páginas;

Esta es mi parte favorita de la pulsera, pero sólo existe en el complemento de la otra que me disgusta.

Siempre hay alguien que habla por mí, que no dice exactamente lo que quiero decir, porque de hecho prefiero estar en silencio.

First Thing in the Morning: Write.
But
I wake up at noon

Una silla de un lado otra en frente. Me piden que sea vos, que sea yo y que te diga.

Cierro los ojos, me siento en yo. Tengo la mente en blanco y los ojos llenos de lágrimas. Balbuceo dos lamentos y a oscuras cambio mi posición.

La mente en negro, me contesto, me excuso, nunca será suficiente.

Vuelvo a mi lugar, canto una canción, me dejo caer.

La psicologa se asusta. Corre hasta donde estoy, se agacha y me pregunta: ¿Julio estás bien? Soy Cesar, le contesto.

Junto mis cosas y me voy. En el hall hay un espejo. Me miro. No me reconozco.

No esperaba menos de un estudiante de publicidad!!

Visiten el totolog!!!!

http://www.fotolog.com/mi_totolog

Incoherencias de tipo A

Estoy apática.

Desolada en mi desazón, con apuntes que me rodean y no me dejan respirar.

Tengo un tío que vive en Francia y escribe sus líneas en italiano. Pasale mi dirección;

Au Revoir.

C´est a belle journée et je dois étudier.

Solofaltasortograficas.blogspot.com
Gracias amigo!!

Cambie el celular

Y no te paso el número, porque no quiero que llames.

Aunque dudo que vayas a hacerlo.

Sigamos jugando, te toca esconderte

Y a mí

Perder.

Life is

aND You HAve Rotten mY HeaD.

De repente todo es poesía,

busco un libro de Thénon

y lo encuentro entre mis sábanas revueltas.

Recuerdo húmedo de una noche,

de una voz al teléfono,

de una boca que no dijo nada.

Niñez II

Por las noches cierra la luz y enciende los ojos.

El neón del pensamiento le dibuja los más cálidos fantasmas,

pero la humedad del miedo ya se extiende entre las sábanas.

Nuevamente el colchón se seca al sol.

Niñez I

Y al caer por la escalera siente un frío dolor en sus rodillas.

Se levantó como pudo y acomodó el ahora rojo pantalón.

No lloró, las lagrimas arden más que las escaleras.

By downloading or using an Adobe software product you are certifying that you are not a national of Cuba; Iran; Iraq; Libya; North Korea; Sudan; or Syria or any country to which the United States embargoes goods and that you are not a person on the Table of Denial Orders; the Entity List; or the List of Specially Designated Nationals.

Lo bueno de esto es que cuando las personas están muriendo a causa de una guerra, que soportan a fin de conservar su autonomía, no creo que les importe tanto no poder usar los programas de diseño yankee.

Lo raro es que morir estamos muriendo todos. Y la causa parece ser la misma, ahora bien la particularidad de la listita de arriba es que antes de morir, PELEAN.

Mientras tengamos la posibilidad de usar Adobe, mientras no estemos antes que Cuba en la lista negra, sabremos que una vez más nos bajamos los pantalones. Al fin y al cabo celebremos, el ilustrador es el mejor programa del mundo. Paguémoslo con agua!!!

El único finde que no llueve en Buenos Aires

yo lo vivo a plena fiebre.

Miserias!!!

Saliendo de comprar Dvds, tratando de agregar una bufanda a mi mochila llena de porquerías, me cruce con La Pocha.

Al decirlo así todos esperan que sea un nuevo personaje de titanes en el ring; ya lo vemos saltar entre las cuerdas con su traje fucsia y verde a rayas y desmayar a la momia en un golpe seco.

Resulta que al principio no la reconocí. Vi a alguien familiar, pero mi mente está muy lejos ya de la escuela secundaria. Fuera de contexto, con muchos kilos menos, minifalda y pelo extra-large nunca hubiera dicho que esa era mi compañera.

Llena de granos en la cara, con varios kilos más y el pelo extra sucio ella tampoco me debe haber reconocido.

Apenas dije hola y seguí caminando. Volteé para mirarla y se me voló la bufanda que nunca había guardado. Agradecí que ella no me estuviese mirando. De camino a casa me compré un chocolate y me autoconsolé: no le hagas caso, vos sos más inteligente.

Me siento como domingo aunque no lo es. El jueves me sentí como lunes. Ni siquiera yo entiendo bien que es lo que todo esto significa, pero cuando la semana termina yo estoy empezando y al revés; por eso el domingo siento que ya no puedo más y los jueves no entiendo como la gente luce cansada.

Camino por la calle y ya me estoy hartando de mi misma. No logro dejar de pensar aunque lleve todo lo necesario para no hacerlo: mp3, mp4, celular, libros, diarios y hasta apuntes de la facultad. Mi cabeza piensa sola, sin órdenes de nadie, lo que se le canta, lo que yo no deseo pensar, lo que quizás por propia voluntad nunca hubiese pensado.

Y cuando duermo sueño.

¿La muerte apagará cabezas?. No lo creo, no soy tan afortunada.

invisible

Hace tres días que tengo una puta zapatilla roja en la cabeza; y digo puta porque está ahí para recordarme las cosas que de todos modos no puedo olvidar.

Aunque miro para abajo cuando camino siempre estoy a punto de caerme, tropiezo y suelo pisar trozos de suerte a diario. Ese día mientras limpiaba mi zapatilla contra un árbol la vi; chiquita, roja, colgaba de un carro de supermercado reformado para cargar las bolsas de juntar cartón. Sólo vi los pies del cartonero y la zapatilla, casi negra por el smog, adornando la pobreza de esta cultura Kitsch.

Predadores

Y si la fotografía es dominación ideológica y así también lo son las imágenes y los textos en general, los discursos pronunciados y los gestos que acompañan, no hallo forma de evadir de la dictadura de ideas que se impone.

Y si el productor no escapa y tampoco lo hace el artesano, la orquesta tendrá entonces un nuevo director, un otro, desconocido, filósofo, pensador; estratega universal que dirige los pensamientos aristotélicos a seres ínfimos que se debaten entre la prostitución y las refinerías de petróleo.

Que se civilizan en el uso de trajes y se desmerecen cuando ensucian sus uñas con trabajo, que demandan y ordenan con la impaciencia y la irracionalidad de quién sólo ve una parte del juego. La metodología se perfecciona, pero las consecuencias nunca se miden y la culpa se lava en petitorios, eternas cadenas de mails donde cada uno pone su firma dejando así tranquila a su conciencia.

La civilización del hombre arrasa con la barbaridad de los animales, únicos seres civiles que tienen la capacidad de construir sociedades a la medida de su necesidad. Pero el hombre no mira, no aprende, sólo piensa. Su superioridad es la más grande de sus debilidades, y lo convierte en el más inferior de todos los seres: el único que depreda a su misma especie. No merece llamarse al hombre: Animal.

Hoy les dejo un pensamiento de verdad, por ahi fuera de contexto pierde un poco de esencia pero vale la pena leerlo y tomarse 5 minutos para reflexionar.

Si Jesús volviera a nacer, repudiaria a los que exaltan su nombre para entronizar a su sombra lo que él combatió al precio de su vida y posiblemente no se resignaria a ser crucificado por segunda vez sin objeto práctico.

Lisandro de la Torre.

El ladrón en su laberinto

Son las tres. Estoy escondido en la garita del cana del City Bank, tengo listo el caño y el pañuelo. Una apuradita al gerente y a la tres y cuarto me rajo en taxi con la guita.
Tres y diez, estoy sólo; mejor salgo y busco al gerente, después veo que hago con el de seguridad. Al fondo a la derecha o a la izquierda, desde acá no leo.
Me saco la media, camino disimulado; una mina me mira raro, si me descubrió voy a tener que limpiarla. Entro a la oficina, sólo computadoras, era la del otro lado.
Salgo; entro, saco el caño y la secretaria se desmaya, una menos, el camino está libre. Ahora el que se desmaya es el gerente; las cachetadas no lo despiertan y yo necesito las claves de la caja.
Tres y cuarto; estoy transpirando, hace mucho calor acá. Reviso todos los papeles, nada, ni una clave, ni un número. No tengo salida.
El cana viene a toda velocidad por el pasillo, seguro que la rubia le aviso, tendría que haberla bajado de una. Escucho sirenas, busco ventanas pero no hay, la única puerta es la que da al pasillo, me arrodillo y dejo el arma; otra vez estoy encerrado.

La clave del cajero no la sabe nadie. De seguro si pierdo la tarjeta y la encuentra un chorro me saca la guita en menos de diez minutos, pero como la cuenta es mía y las cosas nunca son fáciles para los usuarios tuve que perder toda la mañana tratando de rascarle un mango al banco provincia. Cosa que demás está decir nunca logre.

Podría haberme peleado con el de atención al cliente, pero se estaba quedando pelado y me hablaba de lo bien que le vendrían unas vacaciones.
Al primero que tendría que haber mandado a la mierda es al que me hizo la tarjeta o mejor dicho al que la invento. Este tema de la virtualidad está complicando cada vez más las relaciones, basta con que algún problema nos deje sin Internet para dejar de tener amigos, novio, trabajo y hasta acceso al banco.

Pero la catástrofe mayor se da cuando se corta la luz., durante los primeros 20 minutos todos nos miramos, luego cada cual agarra su celular; otros pegan media vuelta y se acuestan a dormir y algunos, los más maravillosos, disfrutan de un minuto de descanso en la vida de la gran ciudad.

(confesiones baratas de almohadas)

Y que hacer con la mente que vive de la proyección de imágenes irreales. Cómo saber si uno realmente se está hundiendo o si es la mera imaginación la que nos pone barro hasta las codos. Cómo salvarse de dar el último manotazo de ahogado en la más pura de las ficciones y quizá sin quererlo, pero temiendo que el no darlo nos sumiría en la miseria para siempre.
Si los recuerdos se alteran, las percepciones no son reales y los sentidos tienen su propia versión de las cosas cómo darse cuenta dónde realmente estamos viviendo, cómo despertar, cómo ver o cómo vivir soñando sin pensar si quiera que existe otra realidad. El problema es el medio, la somnolencia, donde uno sabe que hay algo pero no lo entiende, le inquieta pero no lo descifra. El reino de las decisiones simples, el de la niñez, el de los idotas según los griegos y Savater. No quiero volver, pero alguien por favor sáqueme del medio con la cachetada más potente o con un milagroso somnífero para que nunca me despierte.

No tengo comentarios, porque hablar sería morir. En los próximos diez minutos que restan intentaré respirar lo más profundo posible, tratando de retener cada uno de los aromas que me rodean para recordar luego. Luego, cuando los ojos comiencen a cerrarse y los músculos pierdan definitivamente su tensión.

En una última contorsión pensaré en Bourdieu, las reminiscencias últimas siempre están presentes, e iré perdiendo noción hasta confundir el círculo intelectual con una simple esfera roja, que bien podría ser la bandera de Japón pero no lo es.

Es la última esfera de mi más temprana conciencia, la que me falta ahora al escribir, la que perdí al dejar el vientre, la que recuperaré el día que te vuelva a ver.

Odio los parciales!!!!

A PalaBras NeCIas.

Poblete. Suena gracioso, podría ser el nombre un policía de historieta o porque no de una tira cómica tal como los Tres chiflados; Aún así este Cabo de la Policía no causa risas.

Hoy todos saben su apellido y su crimen; ahora será alejado de la fuerza policial y probablemente llevado a juicio. Toda la prensa acusa con su índice a Poblete, los mismos policías y el gobierno también lo hacen, pero detrás del índice se esconde un prontuario que por primera vez sale a luz. Poblete no fue llevado a juicio por las amenazas contra su compañera de trabajo en el 99, ni encarcelado por apremios ilegales, ni separado de la fuerza por sus manchados antecedentes. Nuestra policía está llena de Pobletes que sólo salen a la luz cuando matan a algún Carlos Fuentealba. Como siempre esperamos que lo peor llegue, luego acusamos.

Mucho se hablo de derechos humanos las semanas pasadas, mucho se dijo sobre el derecho a la vida. Mucho se dijo, pero no se hizo nada.

Fuentealba no es el primer muerto de está democracia, así como López no es el primer ni el último desaparecido.

Sosbich, firme ante su posición de ataque, justifica la muerte mencionado el derecho a transitar por caminos que los maestros tenían y tienen cortados. Entre líneas podría decirse que por respetar el derecho de libre transito violamos el de la vida.

No sólo la muerte, sino también el silencio , primero, y estás necias palabras van a tener para Sosbich un alto costo político. Costo que su compañero, hasta entonces, Mauricio Macri no quiere compartir.

Todos señalan al gobernador Neuquino como el único responsable, dejándolo con poco margen de maniobra ante los furiosos docentes que exigen justa y multitudinariamente su renuncia.

Kirchner, fiel a la política del avestruz, finalmente tuvo que dejar de hacer oído sordo ante los reclamos de los maestros. Más aún debió responder a las duras acusaciones de Sosbich que trata de arrastrar en su caída a todos los que puede.

Y a río revuelto, ganancia de pescadores;

Macri calificó a Sosbich de improvisado y se alejo buscando una ventaja politica. Scioli aprovechó para afianzar su candidatura, en medio de las repercusiones del hecho visitó Quequén prometiendo cloacas, agua potable, asfalto y vivienda. En fin, la vida continúa. Excepto para Carlos Fuentealba, quizá su mujer, sus hijas y algún rezagado que todavía crea en la democracia.

Dolor

Del Puerto de Frutos en Tigre sólo queda el nombre. Dos pequeños puestos venden manzanas, ciruelas fuera de estación y alguna que otra verdura. La gente se amontona, comprá y hace cola en cada uno de los puestos. Particularmente nunca me han gustado demasiado las masas, me invade como una sensación de claustrofobia, de encierro, de ahogo.

Aún así existen masas más y menos productivas. Si lo midiéramos en grados podríamos ir desde un concierto, un boliche, un estadio, hasta las multitudinarias marchas de los pueblos que piden por sus derechos. La provincia de Neuquén está hablando, está gritando su indignación, su impotencia ante un gobierno cobarde, vencido, desamparado, inundado en su propia corrupción.

Carlos Fuentealba murió reprimido en democracia, donde la huelga y la libre expresión son derechos constitucionales que no sólo el gobierno sino también las instituciones deben asegurar.

Fuentealba murió por la corrupción del gatillo fácil; murió por el gusto que les da a los milicos disparar contra la sociedad, murió porque en este país no sólo al Puerto de Frutos le quedo sólo en nombre, habría que preguntarse qué pasa con nuestra Democracia.

foto: www.arte-redes.com

MiNIma

Un autorretrato mostraba a una pequeña persona sentada al borde de una silla. En la descripción decía: para la silla utilice mucho alambre y mucho yeso, para mí, todo lo contrario.

La personita, ínfima, sentada en el borde con sus pies colgando parecía precipitarse en un abismo infinito e incomprensible desde su posición. Golpeada por oleadas de información que debe comprender, procesar y retribuir de manera creativa la persona absorbe como una esponja todo lo que lo rodea. Farándula, deportes, política, chismes, chistes, música, ofertas de supermercado. Toda la información que al llegar la noche le mostrará cuán desinformado está.

Cuando miro la silla siento el vértigo del que quiere verlo todo, captar cada sensación, con ansias pero con ese miedo vomitivo de caer al vacío, al olvido, a la no-sociedad.

Consumimos, deglutimos, tragamos, absorbemos, a veces entendemos. Todo sirve, todo importa, todo vende. Así de triste, así de rica es la vida del que dice ser creativo.

Todos tenemos un momento de seriedad.

Y LOPEZ NO APARECE!

Esta semana el repudio al golpe de marzo del setenta y seis estuvo en el centro de la escena. El día veinticuatro se realizaron sucesivas marchas y actos para repetir la gastada frase del nunca más. Aún así, y por ilógico que suene, es la primera vez en la historia política argentina que el gobierno de turno atiende las demandas de este sector tantas veces bastardeado.

Kirchner no sólo participo en el acto en Córdoba, en el centro de detención La Perla, sino que además nuestro verborrágico presidente dio un claro mensaje a la cámara de casaciones donde más de 400 causas se hallan demoradas desde hace un año.

Por su parte el titular de casación advirtió la intromisión del gobierno comparándola con la de épocas militares y prometió no ceder ante las presiones. Aníbal Fernández opinó que la renuncia de Bisordi le haría un bien a la patria.

Volviendo al veinticuatro, esta vez en Buenos Aires, la plaza de mayo fue testigo de un acto insólito en cuanto a tolerancia se refiere. Los grupos de derechos humanos formaron dos columnas que se manifestaron sucesivamente por el mismo hecho, en el mismo lugar, pero con una diferencia de horas. Mientras el primer grupo, conformado por las Madres-línea fundadora-APHD y Familiares de Detenidos y Desaparecidos abandonaban la plaza, el segundo grupo estaba llegando.

La tarde se desarrollo sin mayores conflictos, exceptuando los destrozos realizados por el grupo Quebracho en Retiro. Esta línea parece responder a consignas ligadas al anarquismo proponiendo la violencia como método, contra la violencia. Aún así los reclamos pasivos, persistentes y racionales de otros grupos parecen haber abierto un nuevo camino a la conciencia nacional.

Pese a la necesidad de esta reivindicación, muchos no dudaron en considerar este acto de gobierno como una mera dramatización, por sobre todo si se mide la proximidad de las elecciones. Por su parte Cristina, ausente en Buenos Aires y en Cordoba, no perdió oportunidad de afianzar su candidatura a presidente en el exterior, visitando Venezuela y fijando futuros compromisos con países latinos y europeos. La continuidad K viene firme.

Mientras tanto en el telón de fondo se sucedieron protestas de otras índoles que recibieron escasa atención, entre ellas el reclamo salarial de los docentes en Santa Cruz, Salta y Corrientes: El pedido, en los tres casos, fue un aumento de salario; la diferencia radica, principalmente, en que los docentes sureños perciben casi cuatro veces más que sus pares del norte. Será cuestión que en las próximas elecciones, después de las próximas, el presidente que no toque venga del norte.

A 31 años del golpe la frase Nunca Más se acerca a un slogan publicitario más que a una ideología en nuestro imaginario.
La sociedad está tripartida entre los que saben, los que ignoran y los que pretenden ignorar.
A 31 años de la desaparición de más de 30.000 argentinos alguien me dijo: Por no tener miedo fue como nos cazaron tan fácilmente.
Ya los decían los anarquistas, lucha anónima, descentralizada, escurridiza. Que ataca por todos los frentes con una potencia destructiva, que da el golpe y huye. No ponemos la otra mejilla.

Contra la violencia de arriba, Violencia de abajo.

Ansiedad de fumarme un cigarrillo,

de tirar cada cosa por la ventana.

de destruir el mundo a patadas

y de pronto pienso

¿acaso, no lo destruyeron ya?

Incoherencias de tipo grave..

Tengo un profesor. Tengo un profesor de oratoria en google y no me importa. Se califica de dramaturgo y actor, más yo creo que en sí mismo es todo un show.

Cada una de sus clases son como la academia de Stand Up, si es que hay academias para eso. Si no podría inventarme una y ponerle academia Coca Cola, de no ser porque esa ya existió y me guste o no, ahora existe gran hermano y es peor.

Ahora bien dos temas; el primero: yo no iba a hablar de ningún profesor, pero alguien me dijo que su profesor era tan copado que iba a escribir sobre él. Y yo pensé, puedo ser alguien.

Segundo tema, es viernes a la noche, por fin vivo. Fui a ver a Dolina y cantó se va el Caiman, me sentí como cincuenta años más vieja de lo que no soy. Regrese a mi casa y me convertí en Euforia.

Por fin viernes santo. Aunque acá no haya Cristo si hay paz, por fin la tranquilidad de la noche, la lucidez de la conciencia aunque no la pueda articular. Y escribo y hablo, y hablo y escribo y de repente la euforia baja.

Ya puedo ir a dormir.

A veces me levanto en mi versión acústica,

la guitarra suena pero al final del estadio nadie oye nada.

Un silbido llega desde lejos

y me indica que alguien se está aburriendo.

Aplaudo y de repente la ovación.

GERARDO UNO . TELEFONICA CERO.

La publicidad apuesta, a veces gana, no siempre. Gerardo es la última creación de Movistar. Gerardo es anticuado, no está a la moda, no sabe de Internet, tiene un corte de pelo horrible y para colmo dice la pucha. Por supuesto Gerardo no tiene celular.
En un blog al pasar escuché: lo único que le falta a Gerardo para ser del todo idiota es tener un Movistar.
Telefónica se jugó por la discriminación, por la burla, por el chiste grotesco y humillante. Le salió mal. La gente prefiere a Gerardo y no a Movistar. Gerardo no está en este pernicioso sistema, no tiene problemas de facturación, ni de atención al cliente. No le calienta lo que una sucia multinacional opine de su casa, de sus fotos, de su vida. A Gerardo ni siquiera le importa salir en la publicidad de Movistar.

http://www.youtube.com/watch?v=dBoMvJM2tIY

Frase escuchada al pasar.

Nos mean y el periodismo dice que llueve.

Faccia a faccia col nemico

Llovió por fin en Buenos Aires; el calor se estaba haciendo apenas tolerable y la humedad hace que de cada cosa que nos rodea emane una pegajosidad casi asquerosa.
Sensación viscosa que se reproduce en las paredes, los pisos, la ropa y nuestros propios cabellos. Los olores comienzan a mezclarse, el hedor se nota y se lo tapa con la perfume. Se pulverizan desodorantes y los más aplicados acuden al jabón. Aún así la podredumbre social no se va, se esconde pero no muere y deja a su paso ese aroma, entre dulzón y acido, que nuestra civilizada sociedad no reconoce como propio.

La bendición de la lluvia lava los pecados de la puerta para adentro; la vuelta al hogar se hace tolerable, se siente bien el fresco. Excepto para mi nuevo vecino y los miles que como él serán nuevos vecinos de alguien cada noche.

Acurrucado con un cartón, con los pelos enmarañados, sediento, quizá un poco borracho y sin zapatos duerme alguien debajo de mi edificio. No se su nombre, si puede o no trabajar, si lo desea, sólo se que tiene frío. La lluvia para él no fue un alivio, como tampoco lo son el sol, el viento o la noche. El mármol del porche no es más blando cada día, ni su imagen mejora con el paso del tiempo.

Mañana viene Chávez a ferro, lo organizan las madres de la plaza. Hoy llegó Bush a Brasil. Negro. Blanco ¿o todo es gris? La publicidad es la medula corroída de este organismo. Publicidad a favor y en contra del imperialismo. Con Irak o sin él. Por el desarme nuclear o por una nueva bomba atómica. No importa lo que diga Chávez mañana en Ferro, es un momento clave en Gran Hermano. Si no fuera tan ingenua hasta podría pensar que éste es el nuevo golpe de estado, ya no se necesitan militares, ni uniformes, ni toques de queda. Es espontáneo la gente no habla, no piensa, no asimila, no discute, mira, mira al gran hermano.

El pobre Clemente tuvo que meterse sus papelitos en el culo, yo llegue a mi casa y volví a toparme con mi nuevo vecino, tiritaba; por las dudas y por si mañana no cambia la ideología le bajé una manta, no sea cosa que llegue el invierno y mi vecino siga tiritando.

Al que magruga =(

Dicen que levantarse a la mañana te cambia la vida. Puede que algunos ya estén pensando y si no te levantas a la mañana, cuándo te vas a levantar; pero esté no es un caso de los de subir arriba, salir afuera, caer para abajo; si no te levantas a la mañana, te podes levantar cuando vos quieras, a la tarde, a la noche, a la tardecita o si tenés mala suerte nunca.

La verdad es que yo hacía tres años que no me levantaba antes de las dos y se podría decir que la mía era una vida apacible, pasaba las mejores horas viendo televisión, leyendo o hasta escribiendo en este mismo blog.

Todos tenemos momentos de lucidez pero parece que éste no fue el mío; la cosa es que este año decidí anotarme en la facu a la mañana, a las siete me levanto, siete y media salgo; Despeinada, con la ropa a medio poner, los ojos pegados abro la puerta del salón; siempre última. No se a qué hora se despertaran las demás, pero si yo tuviera que ponerme encima toda esa producción probablemente no tendría tiempo para dormir. No sólo soy la más roñosa, sino que además no entiendo un pomo de moda, no miro gran hermano y ni siquiera se el significado específico de la palabra top. Peligroso para una futura publicitaria. Más vale me ponga en campaña.

¿Por qué todo tiene que tener una explicación? Ví un pudú y lo fotografie. No es lindo?

Gus, Gus!!

Esta buenísima esta peli, Eli, ya vas a ver! Insistente tironeaba de las bolsas del super y se colgaba del mostrador, mientras yo con la media mano que me quedaba libre trataba de sacar, de una cartera llena, cinco pesos para pagarle al no muy simpático dueño del video de mi barrio.

La brecha entre sus cortos cinco años y los veintiuno míos, no me permitían comprender lo que ella realmente me estaba diciendo, esta muy buena la peli, Eli. Caminamos dos cuadras en casi veinte minutos; paramos dos veces en el camino, una por cuadra, mientras ella repetía confiada cuan magnifico era nuestro alquiler.

Prendimos la compu, acomodamos el futón y nos sacamos las medias y zapatillas; la velada era perfecta. Por fin aparece Cenicienta, renovada, más lineal, moderna, hasta diría que más linda de lo que la recordaba, aún así las segundas partes nunca son buenas, pensé, menos aún las terceras.

Miro la hora, son las doce treinta, en unos minutos vienen a buscar a Martina y yo no saqué la comida del fuego.

Dale, Mar, vení a la mesa si no apago la peli. Timbre. Dale, Mar, el final lo vemos otro día te prometo que la saco. No, no te la podes llevar es del video. Bueno, bueno la semana que viene.

Cierro la puerta, la saludo con la mano y corro escaleras arriba. Llego justo cuando cenicienta esta entrando de colada a su propia boda, y me descubro a mi misma mirando la peli con el mismo interés que mi sobrina; mientras junto la mesa tarareo una canción. Cause I believe in destiny, that you and I were meant to be; Cause I still belive, believe in love. Una vez más Disney me sorprendió a mi misma. Vivo del intercambio cultural.

IInCoherenCias de PriMEr TiPO

Releo mi escritura inconscientey veo claramente que por momentos estuve más consciente que ahora; grandes verdades que ignoro y fabulosas mentiras que nunca creeré mueren cada día en mi cuaderno de la no conciencia.
Son las cinco de la madrugada, siempre que miro el reloj sino son las cinco son las tres. El día fue agotador y para liberar tensión no tuve más remedio que arrojar aviones de papel amarillo a través de mi ventana. Que si no me importa mi vecino? No, estoy escribiendo en mi cuaderno de vida inconsciente.
A veces me gustaría despertarme y ver mi cuarto llenos de avioncitos de papel. A veces quisiera no ser mi vecino, porque yo sí tendría que barrer. Al fin y al cabo que son los avioncitos sino una ilusión que dura un instante y solo eso.
Merce no sabe construir aviones pero los arroja con más fuerza y menos culpa; hacen remolinos antes de bajar y siempre que quiere mostrarme no le sale.
Hace tres días que esta en casa y yo aprendí lo que es el sexy mes de MTV, conocí a un grupo que se llama azafata y la nueva canción de babasónicos, puesto, que tiene un video con una mina que corre vestida de blanco. Ella en cambio aprendio a hacer gelatina de naranja aguada y pasarle blem a los muebles empolvados desde hace años. Todo un intercambio cultural.

Mierda se alquila...

Tengo mierda de gato en la remera y mierda burocrática en la cabeza. Parece que el asunto viene desde hace años, no lo del gato ya que eso fue hace unos minutos, pero la otra se viene acumulando desde mi inserción a este mundo y el día menos pensado hasta podría desbordarse.

Desde chiquitos aprendemos a hablar mierda, a comer mierda, a creer mierda y porque no hasta producimos mierda. Toda nuestra carrera depende de la cantidad que somos capaces de soportar y cuanto podemos hacer soportar a los demás.

Algunos, fabricantes natos, aspiran a las mayores posiciones de nuestra engorrosa jerarquía y a medida que aumentan y distribuyen su producción de mierda sistemática llegan al gobierno acompañados de una histórica pestilencia que los países olvidados aprendemos a tolerar y hasta respirar.

La mierda que de a poco va creciendo sobrepasa nuestros tobillos, rodillas y nos vamos hundiendo cada día un poco más, creyendo que este nuevo monocultivo va a ser el definitivo.

Atento amigos, no siembren sus campos de mierda, no se olviden que el gran hermano vigila y que nunca habrá mayor productor. Con bosta primer mundista va llenando cada rincón del planeta y va dejando sicarios que nos enseñan a producir para su cadena de montaje. Nuestros paspados culos se arrastran a sus pies y rogando por un poco de papel higiénico nuevamente nos dejamos humillar. Pobres somos y pobre también es nuestra mierda!!

Like father, like son

Mis vacaciones son como un cuchillo con filo doble, del cual tuve que aprender a cuidarme para no sangrar.

Volver a casa después de tres años de vivir sola me mostró lo funesto del paternalismo en sus excesos. Las madres con sus cuidados se convierten en decisoras de la vida propia, en influencias difíciles de sortear que evocan viejos momentos y retrotraen toda la culpa que alguna vez sentimos cuando hicimos enojar a mamá.

La relación con mi vieja es difícil y sin herir susceptibilidades me duele tener que esperar que su vara aprobatoria me de el ok para seguir adelante. Sin darse cuenta cada una de sus palabras marca un curso de acción del cual no puedo escapar, menos aún si estoy acá y todo pasa bajo su atenta mirada.

Y lejos de ser un viejo carcelero y aunque directamente no intervenga, mi relación con ella es tan complicada, y no la de ella conmigo, que siento que nada puedo hacer sin pensar primero que va a pensar mamá.

Parece que en esta vuelta alguien más va a tener que pedir ayuda a Freud; será qué tengo un complejo de Edipo mezcla Electra más complejo de lo que debería, será que todavía no logro disociar mi figura de la ella, será que las dos somos tan egoístas que no podemos entender que la vida de una pase lejos de la otra, será qué tengo tanto tiempo al pedo que no paro de cuestionarme boludeses ¿será? Benditas vacaciones.

Me siento como en el medio de algo que no logro distinguir. Entre el terror de rasguñar las paredes porque no acaben las vacaciones y volver a la locura, a la rutinaria esquizofrenia que es mi vida y la angustia, la languidez del que no tiene nada que hacer.

Como todos los febreros las vacaciones van terminando y todo lo que dije que haría no sucedió, luego no podré hacerlo porque entonces ya no tendré tiempo y me lamentaré hasta el próximo febrero. Enero no cuenta porque estoy de vacaciones.

Creo que mi estado natural es quejarme de las cosas y dejarlas tal como están; cuando tengo cemento quiero campo y en el campo me aburro porque no hay cine. Cuando vuelvo a mi casa me quejo porque no tiene balcón, porque no puedo tener un perro y cuando lo veo al mío lo reto porque me ensucia. Cuando estoy lejos extraño a mi familia y cuando los tengo cerca me extraño a mi misma.

Cuando estoy escribiendo quisiera ser Liniers y poner un enano que me saque de apuros. Una lástima sería plagio.

http://autoliniers.blogspot.com/

My WoRld ***

Mi mamá quiere que vaya al psicólogo porque mis cuadros son agresivos; mi novio quiere que vaya porque dice que no me acepto a mi misma y vivo de fantasías; mi hermana opina que todavía tengo problemas por superar y mis amigas creen que nadie puede vivir sin visitar al psico regularmente.

Es jueves, son las siete de la mañana y me acosté a las seis. Estoy en la parada del 124 ya mal predispuesta para mi primera sesión. Aclaré que el turno debía ser de tarde, pero parece que mucho no le importo.

Callao y Santa Fe, tenía que bajar en Córdoba; ya voy tarde y ahora tengo que caminar. Saco de mi bolsillo la dirección y encuentro al portero baldeando la vereda.

Toco el tercero C con sueño; Llegaste tarde, me dice.

Mi psicólogo me da miedo, es la tercera sesión y no cambió el horario; Jueves a las 8. Hablo sobre cosas que nunca viví y él jamás me contesta. Escribe en un cuaderno y si relee alguna frase nunca tiene el mismo sentido.

Todos los miércoles llamo para cancelar; su secretaría no atiende y con él no hablo.

Cada sesión confirmo que ésta un poco más loco que yo; lloro y me ofrece pañuelos. Peleamos por el turno y al despedirme escribe algo más en su ficha.

El jueves pasado llovió, no fui y no llame; No me sentí culpable, podría anotarlo en su ficha si quiere, sabe que me gusta dormir y más con lluvia.

Ahora también llueve, son las cinco y suena el timbre. Bajo, no me anda el portero. Es él, está llorando y trae un paraguas roto. Lo hago pasar a mi consultorio, por ser amigo ésta sesión es cortesía de la casa.

De haber sabido que al leer tu post todos los míos querrían empezar como el tuyo no lo hubiese leído nunca.

Me enfermé, sólo pensé en situaciones que nunca creí que iban a pasar y que antes podrían haberse predicho.

Pensé en escribir sobre gitanas, tarotistas, magos, videntes; hasta pensé en borrarte de mi lista de links.

Por cada rincón donde lo miro tu relato es mi perdición, me hallo en él y me distancio. Me lo apropio y lo rechazo al saber que tantas palabras no salieron de mi mano.

Pero hoy al declararte mi celo desnudo, rompo las cadenas y termino con tu maldición; soy libre de volver a escribir, lejos de tus predicciones y tus atinados comentarios. Hoy soy yo nuevamente y hasta me atrevo a decirte: de haber sabido que al leer tu post todos los míos querrían empezar como el tuyo lo hubiese leído más de una vez.

En la 31

El colectivo esta por llegar y mientras me refriego los ojos todavía pegados veo la villa detrás de Retiro.

Son las siete de la mañana, hace cinco horas que estoy viajando y sólo dormí dos. Aún así, no importa cuanto halla dormido siempre me despierto en el mismo lugar; a tiempo para ver los galpones del ferrocarril tomados, la plazoleta llena de basura, una olla negra sobre un fogón apagado y unas tres personas, entre ellas una anciana, que viven bajo una sombrilla.

Cada vez que paso por acá son las cinco. A esa hora todos duermen; A veces la anciana tiene una manta para ella sola, a veces la comparte. Hoy no la veo; ya es de día y la gente anda acarreando cosas de acá para allá; una mujer lleva a la rastra un balde con agua sucia, sus piernas son cortas y anchas, las gotas de transpiración le mojan la espalda. Miro hacía a donde se va, hay un camión descargando papas y mujeres que prenden fuego debajo de la olla.

Hace treinta grados, treinta tres de sensación térmica.

En la plaza la basura se amontonó en un rincón y se armaron cientos de puestos que no parecen tener mucho de improvisados.

El colectivo sigue y veo a dos chicos que caminan paralelo a las vías. El paredón de la estación me impide ver a donde van, tomo la mochila y bajo. Voy hasta el ferrocarril, pero no los veo. Cientos de personas caminan vías adentro, el hecho de que pueda venir el tren no parece preocuparles; es que en la feria de retiro no sólo la vida es barata, la ropa también es una ganga.

Brindemos por tres años y más!!!

¿Te quiere? ¿Volverá contigo? O acaso... ¿Te está engañando? Preguntas que te haces siempre pero que nunca nadie sabe responderte.

Por enésima vez en la noche pienso en cerrar la molesta ventana que titila en la pantalla; mentalmente recorro cada una de las Cosmo que leí en mi vida. Recetas para el amor y la seducción, hechizos infalibles y dietas que te ponen al día con un abrir y cerrar de revista.

No lo entiendo, a pesar de mi profundo odio nuevamente lo estoy haciendo. Aunque estoy de novia, encontré al hombre ideal, no tengo dudas sobre la pareja, la química, la relación, los amigos y los celos, siempre queda algún test por hacer. ¿Estáis preparados para vivir juntos?, encima es gallego.

Si la misma pregunta se la hiciera a mi mamá no necesitaría ningún test para conocer la respuesta, pero hoy estoy de humor, vale venga la primera pregunta.

Clasificado mi amor y encasillado en respuestas de supuesta universalidad, descubro que según mujeraldía.com, tengo más defectos de los que debo, no se cocinar, lavar, planchar, no puedo organizar mi tiempo, soy demasiado obsesiva y olvido pagar las cuentas. Hombre, cualquiera querría casarse conmigo ¿o no mi amor?

¿Qué haces con esa valija?, cuidado, no ves que me arrugas la ropa; no tires cosas al suelo; no la apoyes ahí que limpie hace dos minutos; ¿Te acordaste que hoy era nuestro aniversario?; ¿Cómo? ¿Fue ayer? Te compré una flor.

-Por eso te amo. Sonríe y tira nuevamente su ropa en el placard, mañana voy a tener que acomodarlo. Por eso te amo!!

El Cielo

Estoy confinada a un rincón de la habitación donde nadie puede verme, apenas iluminada por el gélido reflejo de un antiestético portalámparas que nada sabe de brillos y lujos de otros tiempos.
Despojada de mi función, yo que supe tener el cielo a mis pies ahora vivo en suelo, cubierta de un hedor pegajoso, decaída, desgastada.
Los dorados ya no son soles y ninguna de mis bombillas funciona ya; los ángeles y los pájaros se fueron yendo y sólo quedo en mí el sabor amargo de antiguas pisadas, gloriosas voces e inmensos aplausos.
La bella durmiente despertaba de su eterno letargo al son de Tchaikovsky cuando llegaron ellos; rumores de cambio prometían devolvernos el viejo esplendor, una nueva era había llegado.
Y no me equivoco cuando afirmo que así lo fue, exactamente el dos de septiembre de ese mismo año, fui descolgada del cielo del Colón por un centenar de manos que jamás me devolvieron a mi lugar.
Mis cristales mutilados, hurtados en su gran mayoría, se desperdigaron por el mundo; mis bronces se vendieron como baratijas en las ferias de Retiro y Liniers, mis ornamentos fueron gastándose y mi corazón se hundió en la más profunda sequedad.
En septiembre de este nuevo año, mi viejo amigo, volverá a abrir sus puertas; y si acaso tú, lector, te encontrases bajo su cielo y por un momento me evocases con la mirada, una vez más está triste anciana se iluminaría. Y entonces volverán los pájaros, los ángeles y El Colón será nuevamente lo que un día fue.

Voy a vomitar; a arrancarme las entrañas con mis propias manos y ver mi condición de hombre en su impune desnudez.

Del problema de los cybers y las vacaciones.. posible no actualización prolongada.

En Miramar hacen falta muchas cosas, pero por sobre todo dos: Albergues y banda ancha. Si llueve uno no tiene una mierda que hacer, no se puede coger, chatear, caminar por la playa, ni siquiera mirar por décimo novena vez el mismo espectáculo en la plaza; que año a año va perdiendo su encanto no sólo por ser el mismo cada vez, sino porque los muñecos se ponen viejos, los CD se rayan y los tipos van perdiendo el humor poco a poco.
Lo bueno de Miramar, es que a diferencia de Shangri-La, uno siempre envejece y los pendejos que copan la peatonal noche y día se encargan de recordarte todo lo choto que estás; se ocupan toda la calle y tenés que andar a los empujones, tratás de entender lo que dicen pero es imposible, si le te lo dijeran ellos: estás out, fuera de onda, dinosaurio, si sos de otra época.
Y aún así lo único que no me gusta de Miramar es que vos no estás.

TE AMO!!!

Un pancho por favor...

En la puerta de mi edificio hay una vieja con 14 perros salchichas. Aunque no me fue fácil, porque se movían todo el tiempo los conté y descubrí que ocho son más chicos, seguramente son hijos e hijos de los hijos.
Cuando paso a su lado veo que tiene una especie de arnés colgado a la cintura de donde salen sogas trenzadas con las que ata a los perros. Algunos son marrones, otros negros y la mayoría tienen las orejas manchadas. Mueven la cola, caminan amontonados y a veces se pisan entre sí.
A medida que se aleja veo como la gente la mira con curiosidad y me quedo pensando. ¿Vivirá sola? ¿Tendrá todos esos perros en un departamento? ¿Y el olor?
La mujer dobla la esquina pero yo ya no la veo, me quede colgada en mis pensamientos y me imagino una muerte lenta rodeada de perros, afligidos en un comienzo, más tarde hambrientos.

Pequitas, aunque ya no tengas y quizá nunca hayas tenido. Cuatro pelos locos que te llueven sobre la frente, un pañuelito que apretás y que no recuerdo.Me dijeron que te pusiste un vestido, no te vi, pero me hubiera gustado mucho; aunque sea por esa sola vez, mirarte y tratar de entender. Leer el paso del tiempo en tu cara, escucharlo en tu voz. No me acostumbro enana, te me volviste grande; aunque si lo pienso siempre lo fuiste.Y es difícil escribir cuando uno habla desde la verdad, hay tanto para decir y no sé por donde empezar. Si por la distancia que me obligó a no estar, a no ver tu vestido, por el tiempo que tanto me faltó, por las palabras que nunca me atreví a decirte, por la caricia que en este momento quisiera darte.Chiquita, nina ¡que linda que estás! Y sólo por eso voy a contarte un secreto, cuando es tarde y te extraño saco un viejo papel, doblado ya mil veces, que alguna vez me diste. Quizá no lo recuerdes, pero lo escribiste vos. Lo doblé por primera vez y lo guardé en mi bolso. Camino acá lo leí y lloré; por tenerte lejos, por tener que irme, por lo que podía faltarte, por ciertas cosas por las cuales antes no había podido llorar.Tengo tu foto que mira desde el escritorio, sabe que al final no pude evitar ser cursi. Se toma el mate y me espía de reojo. Quizá ella también se haya secado alguna lagrima finalmente.

TE AMO.

Hoy me levante con un problema en la cabeza, que suerte al menos era sólo uno.

A veces la peor guerra es la que uno tiene consigo. Es la más temida y la más dura de vencer.
En cierto modo se parece a la guerrilla cubana, se interna en la espesura y desde la oscuridad espera el momento más acertado para atacar. Un golpe duro y la retirada. El enemigo se ha dispersado y nos hemos quedado con la granada en la mano, los heridos chorreando su viscosa sangre y un gusto amargo que se parece mucho al resentimiento.
Las pastillas, los psicólogos, el shopping, la meditación; Tanto pensar, puede que la cabeza finalmente nos explote.

Feliz día de la inmaculada

Hoy es feriado. Pero no para conmemorar la muerte de Lennon como tampoco tenemos feriados para recordar a tantos otros que se dispusieron a luchar.

Hoy celebramos la creación de un Dogma; quizá el más importante que se nos impuso y al cual se nos enseño a venerar sin cuestionar, sin comprender, sin aceptar.

El ocho de diciembre de 1830 se declaró que María "por un privilegio único, fue preservada de la mancha (el pecado original) desde el primer instante de su concepción"; 24 años después el Papa León XIII elevó la fiesta a la máxima categoría litúrgica conocida hasta hoy.

En su honor montamos un árbol con pelotas cada año y le ponemos luces de colores, algunos arman un pesebre y hasta cantan villancicos de navidad.

El ocho de diciembre de año pasado se celebró la tercera cumbre sudamericana de países mientras yo estaba armando el árbol, no escuche lo que dijeron, tampoco me preocupé por averiguar si cumplieron. Las pelotas rojas con lazos blancos quedaban tan lindas.

El 8 de diciembre de 2004 alumnos de una escuela de Salta conocieron a sus padrinos quienes ayudaron a mantener su escuela abierta. Yo no me enteré, en la tele solo había procesiones.

El 8 de diciembre de 2001 el pueblo estaba listo para sacar a un gobierno inoperante a patadas. Yo tuve una esperanza.

El 8 de diciembre de 1980 mataron a John Lennon y los medios que tanto lo lloraron creyeron que el mundo perdía otra estrella pop. Yo aún no había nacido, pero de haberlo hecho hubiese estado indignada.

Hoy 8 de diciembre de 2006 no voy a armar el arbolito, voy a apagar la tele y por primera vez en 21 años voy a pensar. Ojala aún esté a tiempo de venerar algo más que las estampitas de colores, ojala todavía estemos a tiempo de luchar.

Ev'rybody's talking about
Ministers, Sinisters, Banisters and canisters,
Bishops and Fishops and Rabbis and Pop eyes,
And bye bye, bye byes.
All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance

Papá Noel es más que un distribuidor barato. Compra por monedas y vende en dólares.

No pasa por aduana, se ahorra los derechos de importación, no acepta retenciones y los impuestos los paga en pesos.

Doctorado en marketing y licenciado en publicidad conoce las técnicas de persuasión que llevan a los niños a desear sus juguetes. Invierte millones al año en su imagen personal y envía cientos de mensajes a través de canales no convencionales.

Gracias a su comercio internacional se reafirma el colonialismo, tenemos play-moviles, Barbies, cowboys, mcdonalds, hambre y deuda.

Gracias América

Sobre estas navidades I.

A las doce haré sonar las campanas y pasaré casa por casa dejando regalos a los niños; entraré por la chimenea y mientras todos estén brindando aprovecharé para hacer un recuento de las pertenencias del hogar.
En base a eso y una vez calculado el PBI nacional dividiré el presupuesto de regalos en partes iguales y controlaré las salidas en mi lista de comportamientos. Si el niño ha tenido una mala conducta será tachado de la lista hasta nuevo aviso.
Si mis cálculos no me fallan y considerando un 4 % de aumento en la población, las ventas para esta navidad serán mayores. Si sube el consumo interno entonces crece el mercado nacional. Y si dos más dos siguen siendo cuatro y Keynes no se equivocó, la oferta de trabajo para esta navidad haría que Argentina salga de la crisis.

NO TE HAGAS ILUSIONES PAPA NOEL SIGUE SIENDO YANKEE.

Metí dos luces en una cajita, una verde y una roja, cerré apenas la tapay con un ojo entreabierto esperé que se mezclaran.
Las luces se mueven alrededor pero no se tocan entre sí.
La roja brilla más; a mí me gusta la verde.

Hoy reunión de consorcio. No quiero llegar a casa, todos se juntan en el pasillo y cuando paso murmuran sus viscosos comentarios acerca de mi ausencia.
Hace más de un mes que llegue al edificio y aún no me hablo con nadie. Se que hay una abogada, un gay y una mujer que sólo aparece para criticar, gritar y tomar el ascensor.
Si yo tuviese que llamar a una asamblea sería para elegir un nombre, me sentaría en un rincón y juro que los filmaría. Flor de revuelo, las viejas gritando, la otra que no escucha, el gay con las manos en la cintura y algún escabullido de los que conozco bien.
La reunión duraría hasta tarde; ya doce menos cinco los ánimos se irían calmando porque para esa hora todas la viejas se habrían dormido; y ahí tiraría la bomba ¨ este edificio no es más que un conventillo, así que llamémoslo LA PALOMA". Como siempre, las viejas se habrán despertado, el gay estará rojo de la furia y la mayoría se habrá ido hasta el viernes que viene. Al fin y al cabo si se llegase a un acuerdo ya no habría excusa para volvernos a ver y eso es lo que no queremos.
La una y aún se escuchan los gritos. Voy a llamar a la pizzería, en una de esas cuando toquen timbre ya no halla gente en el hall. 4455-2342. dos de pollo y una de jamón. No me mejor dos de carne y una de jamón. Con veinte.
Cruzo los dedos; bajo la escalera, despacio por las dudas; ya siento el olorcito. Tendría que haber pedido cuatro.

Una repulsión profunda ante cosas que no puedo cambiar.

Tuc, Tuc, Tuc

Me caí por la escalera y entendí lo melodramático del asunto. Es que resulta que cuando uno tomó impulso no puede parar; es un escalón tras otro: tuc, tuc, tuc y de pronto se siente el codo, la rodilla, la cabeza, tuc, tuc, hasta que terminas en el piso, estampado, cruzado y sin saber como levantarte.
Las primeras tres cuadras camino al Bowen me reí, las siguientes dos horas que hablo Dolina no pude escuchar porque no podía acomodarme en el asiento sin dejar de sentir cada pequeño o gran moretón que iba apareciendo.
Al fin, lo bueno de caerse por la escalera es que es una nueva experiencia por contar. No es como cualquier otro golpe; es como una caída en cámara rápida, pero pausada, con cada nuevo escalón es una idea que se te aclara o que se oscurece para siempre.
Aún así pequeños niños y por divertido que parezca absténganse, al menos por unos años, de rodar por escaleras, ya pasado el tiempo verán o no las ventajas del asunto y podrán tomar su propia decisión.
Gracias al portero de mi edificio que limpia día a día las escaleras.


Atte.

(miercoles 22-nov)

Me sentí Domingo, todo el día. Me levante como Domingo por la mañana, aunque ya era la una, almorcé como Domingo y durante la tarde nada, sólo Domingo. Domingo y más Domingo. Ahora es la una, Lunes. Empiezo un blog ¿para qué? no lo sé. Ya lo sabré o quizá no. Como será sentirse de Lunes, todo debe parecer un comienzo, pues el lunes es día de empezar. La dieta, el gimnasio, el duelo, el blog. Sentirse de Lunes es de puta madre, una pena que cuando llega el martes todo termina.
(lunes 20-nov)