By downloading or using an Adobe software product you are certifying that you are not a national of Cuba; Iran; Iraq; Libya; North Korea; Sudan; or Syria or any country to which the United States embargoes goods and that you are not a person on the Table of Denial Orders; the Entity List; or the List of Specially Designated Nationals.

Lo bueno de esto es que cuando las personas están muriendo a causa de una guerra, que soportan a fin de conservar su autonomía, no creo que les importe tanto no poder usar los programas de diseño yankee.

Lo raro es que morir estamos muriendo todos. Y la causa parece ser la misma, ahora bien la particularidad de la listita de arriba es que antes de morir, PELEAN.

Mientras tengamos la posibilidad de usar Adobe, mientras no estemos antes que Cuba en la lista negra, sabremos que una vez más nos bajamos los pantalones. Al fin y al cabo celebremos, el ilustrador es el mejor programa del mundo. Paguémoslo con agua!!!

El único finde que no llueve en Buenos Aires

yo lo vivo a plena fiebre.

Miserias!!!

Saliendo de comprar Dvds, tratando de agregar una bufanda a mi mochila llena de porquerías, me cruce con La Pocha.

Al decirlo así todos esperan que sea un nuevo personaje de titanes en el ring; ya lo vemos saltar entre las cuerdas con su traje fucsia y verde a rayas y desmayar a la momia en un golpe seco.

Resulta que al principio no la reconocí. Vi a alguien familiar, pero mi mente está muy lejos ya de la escuela secundaria. Fuera de contexto, con muchos kilos menos, minifalda y pelo extra-large nunca hubiera dicho que esa era mi compañera.

Llena de granos en la cara, con varios kilos más y el pelo extra sucio ella tampoco me debe haber reconocido.

Apenas dije hola y seguí caminando. Volteé para mirarla y se me voló la bufanda que nunca había guardado. Agradecí que ella no me estuviese mirando. De camino a casa me compré un chocolate y me autoconsolé: no le hagas caso, vos sos más inteligente.

Me siento como domingo aunque no lo es. El jueves me sentí como lunes. Ni siquiera yo entiendo bien que es lo que todo esto significa, pero cuando la semana termina yo estoy empezando y al revés; por eso el domingo siento que ya no puedo más y los jueves no entiendo como la gente luce cansada.

Camino por la calle y ya me estoy hartando de mi misma. No logro dejar de pensar aunque lleve todo lo necesario para no hacerlo: mp3, mp4, celular, libros, diarios y hasta apuntes de la facultad. Mi cabeza piensa sola, sin órdenes de nadie, lo que se le canta, lo que yo no deseo pensar, lo que quizás por propia voluntad nunca hubiese pensado.

Y cuando duermo sueño.

¿La muerte apagará cabezas?. No lo creo, no soy tan afortunada.

invisible

Hace tres días que tengo una puta zapatilla roja en la cabeza; y digo puta porque está ahí para recordarme las cosas que de todos modos no puedo olvidar.

Aunque miro para abajo cuando camino siempre estoy a punto de caerme, tropiezo y suelo pisar trozos de suerte a diario. Ese día mientras limpiaba mi zapatilla contra un árbol la vi; chiquita, roja, colgaba de un carro de supermercado reformado para cargar las bolsas de juntar cartón. Sólo vi los pies del cartonero y la zapatilla, casi negra por el smog, adornando la pobreza de esta cultura Kitsch.

Predadores

Y si la fotografía es dominación ideológica y así también lo son las imágenes y los textos en general, los discursos pronunciados y los gestos que acompañan, no hallo forma de evadir de la dictadura de ideas que se impone.

Y si el productor no escapa y tampoco lo hace el artesano, la orquesta tendrá entonces un nuevo director, un otro, desconocido, filósofo, pensador; estratega universal que dirige los pensamientos aristotélicos a seres ínfimos que se debaten entre la prostitución y las refinerías de petróleo.

Que se civilizan en el uso de trajes y se desmerecen cuando ensucian sus uñas con trabajo, que demandan y ordenan con la impaciencia y la irracionalidad de quién sólo ve una parte del juego. La metodología se perfecciona, pero las consecuencias nunca se miden y la culpa se lava en petitorios, eternas cadenas de mails donde cada uno pone su firma dejando así tranquila a su conciencia.

La civilización del hombre arrasa con la barbaridad de los animales, únicos seres civiles que tienen la capacidad de construir sociedades a la medida de su necesidad. Pero el hombre no mira, no aprende, sólo piensa. Su superioridad es la más grande de sus debilidades, y lo convierte en el más inferior de todos los seres: el único que depreda a su misma especie. No merece llamarse al hombre: Animal.

Hoy les dejo un pensamiento de verdad, por ahi fuera de contexto pierde un poco de esencia pero vale la pena leerlo y tomarse 5 minutos para reflexionar.

Si Jesús volviera a nacer, repudiaria a los que exaltan su nombre para entronizar a su sombra lo que él combatió al precio de su vida y posiblemente no se resignaria a ser crucificado por segunda vez sin objeto práctico.

Lisandro de la Torre.

El ladrón en su laberinto

Son las tres. Estoy escondido en la garita del cana del City Bank, tengo listo el caño y el pañuelo. Una apuradita al gerente y a la tres y cuarto me rajo en taxi con la guita.
Tres y diez, estoy sólo; mejor salgo y busco al gerente, después veo que hago con el de seguridad. Al fondo a la derecha o a la izquierda, desde acá no leo.
Me saco la media, camino disimulado; una mina me mira raro, si me descubrió voy a tener que limpiarla. Entro a la oficina, sólo computadoras, era la del otro lado.
Salgo; entro, saco el caño y la secretaria se desmaya, una menos, el camino está libre. Ahora el que se desmaya es el gerente; las cachetadas no lo despiertan y yo necesito las claves de la caja.
Tres y cuarto; estoy transpirando, hace mucho calor acá. Reviso todos los papeles, nada, ni una clave, ni un número. No tengo salida.
El cana viene a toda velocidad por el pasillo, seguro que la rubia le aviso, tendría que haberla bajado de una. Escucho sirenas, busco ventanas pero no hay, la única puerta es la que da al pasillo, me arrodillo y dejo el arma; otra vez estoy encerrado.

La clave del cajero no la sabe nadie. De seguro si pierdo la tarjeta y la encuentra un chorro me saca la guita en menos de diez minutos, pero como la cuenta es mía y las cosas nunca son fáciles para los usuarios tuve que perder toda la mañana tratando de rascarle un mango al banco provincia. Cosa que demás está decir nunca logre.

Podría haberme peleado con el de atención al cliente, pero se estaba quedando pelado y me hablaba de lo bien que le vendrían unas vacaciones.
Al primero que tendría que haber mandado a la mierda es al que me hizo la tarjeta o mejor dicho al que la invento. Este tema de la virtualidad está complicando cada vez más las relaciones, basta con que algún problema nos deje sin Internet para dejar de tener amigos, novio, trabajo y hasta acceso al banco.

Pero la catástrofe mayor se da cuando se corta la luz., durante los primeros 20 minutos todos nos miramos, luego cada cual agarra su celular; otros pegan media vuelta y se acuestan a dormir y algunos, los más maravillosos, disfrutan de un minuto de descanso en la vida de la gran ciudad.

(confesiones baratas de almohadas)

Y que hacer con la mente que vive de la proyección de imágenes irreales. Cómo saber si uno realmente se está hundiendo o si es la mera imaginación la que nos pone barro hasta las codos. Cómo salvarse de dar el último manotazo de ahogado en la más pura de las ficciones y quizá sin quererlo, pero temiendo que el no darlo nos sumiría en la miseria para siempre.
Si los recuerdos se alteran, las percepciones no son reales y los sentidos tienen su propia versión de las cosas cómo darse cuenta dónde realmente estamos viviendo, cómo despertar, cómo ver o cómo vivir soñando sin pensar si quiera que existe otra realidad. El problema es el medio, la somnolencia, donde uno sabe que hay algo pero no lo entiende, le inquieta pero no lo descifra. El reino de las decisiones simples, el de la niñez, el de los idotas según los griegos y Savater. No quiero volver, pero alguien por favor sáqueme del medio con la cachetada más potente o con un milagroso somnífero para que nunca me despierte.

No tengo comentarios, porque hablar sería morir. En los próximos diez minutos que restan intentaré respirar lo más profundo posible, tratando de retener cada uno de los aromas que me rodean para recordar luego. Luego, cuando los ojos comiencen a cerrarse y los músculos pierdan definitivamente su tensión.

En una última contorsión pensaré en Bourdieu, las reminiscencias últimas siempre están presentes, e iré perdiendo noción hasta confundir el círculo intelectual con una simple esfera roja, que bien podría ser la bandera de Japón pero no lo es.

Es la última esfera de mi más temprana conciencia, la que me falta ahora al escribir, la que perdí al dejar el vientre, la que recuperaré el día que te vuelva a ver.

Odio los parciales!!!!

A PalaBras NeCIas.

Poblete. Suena gracioso, podría ser el nombre un policía de historieta o porque no de una tira cómica tal como los Tres chiflados; Aún así este Cabo de la Policía no causa risas.

Hoy todos saben su apellido y su crimen; ahora será alejado de la fuerza policial y probablemente llevado a juicio. Toda la prensa acusa con su índice a Poblete, los mismos policías y el gobierno también lo hacen, pero detrás del índice se esconde un prontuario que por primera vez sale a luz. Poblete no fue llevado a juicio por las amenazas contra su compañera de trabajo en el 99, ni encarcelado por apremios ilegales, ni separado de la fuerza por sus manchados antecedentes. Nuestra policía está llena de Pobletes que sólo salen a la luz cuando matan a algún Carlos Fuentealba. Como siempre esperamos que lo peor llegue, luego acusamos.

Mucho se hablo de derechos humanos las semanas pasadas, mucho se dijo sobre el derecho a la vida. Mucho se dijo, pero no se hizo nada.

Fuentealba no es el primer muerto de está democracia, así como López no es el primer ni el último desaparecido.

Sosbich, firme ante su posición de ataque, justifica la muerte mencionado el derecho a transitar por caminos que los maestros tenían y tienen cortados. Entre líneas podría decirse que por respetar el derecho de libre transito violamos el de la vida.

No sólo la muerte, sino también el silencio , primero, y estás necias palabras van a tener para Sosbich un alto costo político. Costo que su compañero, hasta entonces, Mauricio Macri no quiere compartir.

Todos señalan al gobernador Neuquino como el único responsable, dejándolo con poco margen de maniobra ante los furiosos docentes que exigen justa y multitudinariamente su renuncia.

Kirchner, fiel a la política del avestruz, finalmente tuvo que dejar de hacer oído sordo ante los reclamos de los maestros. Más aún debió responder a las duras acusaciones de Sosbich que trata de arrastrar en su caída a todos los que puede.

Y a río revuelto, ganancia de pescadores;

Macri calificó a Sosbich de improvisado y se alejo buscando una ventaja politica. Scioli aprovechó para afianzar su candidatura, en medio de las repercusiones del hecho visitó Quequén prometiendo cloacas, agua potable, asfalto y vivienda. En fin, la vida continúa. Excepto para Carlos Fuentealba, quizá su mujer, sus hijas y algún rezagado que todavía crea en la democracia.

Dolor

Del Puerto de Frutos en Tigre sólo queda el nombre. Dos pequeños puestos venden manzanas, ciruelas fuera de estación y alguna que otra verdura. La gente se amontona, comprá y hace cola en cada uno de los puestos. Particularmente nunca me han gustado demasiado las masas, me invade como una sensación de claustrofobia, de encierro, de ahogo.

Aún así existen masas más y menos productivas. Si lo midiéramos en grados podríamos ir desde un concierto, un boliche, un estadio, hasta las multitudinarias marchas de los pueblos que piden por sus derechos. La provincia de Neuquén está hablando, está gritando su indignación, su impotencia ante un gobierno cobarde, vencido, desamparado, inundado en su propia corrupción.

Carlos Fuentealba murió reprimido en democracia, donde la huelga y la libre expresión son derechos constitucionales que no sólo el gobierno sino también las instituciones deben asegurar.

Fuentealba murió por la corrupción del gatillo fácil; murió por el gusto que les da a los milicos disparar contra la sociedad, murió porque en este país no sólo al Puerto de Frutos le quedo sólo en nombre, habría que preguntarse qué pasa con nuestra Democracia.

foto: www.arte-redes.com

MiNIma

Un autorretrato mostraba a una pequeña persona sentada al borde de una silla. En la descripción decía: para la silla utilice mucho alambre y mucho yeso, para mí, todo lo contrario.

La personita, ínfima, sentada en el borde con sus pies colgando parecía precipitarse en un abismo infinito e incomprensible desde su posición. Golpeada por oleadas de información que debe comprender, procesar y retribuir de manera creativa la persona absorbe como una esponja todo lo que lo rodea. Farándula, deportes, política, chismes, chistes, música, ofertas de supermercado. Toda la información que al llegar la noche le mostrará cuán desinformado está.

Cuando miro la silla siento el vértigo del que quiere verlo todo, captar cada sensación, con ansias pero con ese miedo vomitivo de caer al vacío, al olvido, a la no-sociedad.

Consumimos, deglutimos, tragamos, absorbemos, a veces entendemos. Todo sirve, todo importa, todo vende. Así de triste, así de rica es la vida del que dice ser creativo.