El ladrón en su laberinto

Son las tres. Estoy escondido en la garita del cana del City Bank, tengo listo el caño y el pañuelo. Una apuradita al gerente y a la tres y cuarto me rajo en taxi con la guita.
Tres y diez, estoy sólo; mejor salgo y busco al gerente, después veo que hago con el de seguridad. Al fondo a la derecha o a la izquierda, desde acá no leo.
Me saco la media, camino disimulado; una mina me mira raro, si me descubrió voy a tener que limpiarla. Entro a la oficina, sólo computadoras, era la del otro lado.
Salgo; entro, saco el caño y la secretaria se desmaya, una menos, el camino está libre. Ahora el que se desmaya es el gerente; las cachetadas no lo despiertan y yo necesito las claves de la caja.
Tres y cuarto; estoy transpirando, hace mucho calor acá. Reviso todos los papeles, nada, ni una clave, ni un número. No tengo salida.
El cana viene a toda velocidad por el pasillo, seguro que la rubia le aviso, tendría que haberla bajado de una. Escucho sirenas, busco ventanas pero no hay, la única puerta es la que da al pasillo, me arrodillo y dejo el arma; otra vez estoy encerrado.

La clave del cajero no la sabe nadie. De seguro si pierdo la tarjeta y la encuentra un chorro me saca la guita en menos de diez minutos, pero como la cuenta es mía y las cosas nunca son fáciles para los usuarios tuve que perder toda la mañana tratando de rascarle un mango al banco provincia. Cosa que demás está decir nunca logre.

Podría haberme peleado con el de atención al cliente, pero se estaba quedando pelado y me hablaba de lo bien que le vendrían unas vacaciones.
Al primero que tendría que haber mandado a la mierda es al que me hizo la tarjeta o mejor dicho al que la invento. Este tema de la virtualidad está complicando cada vez más las relaciones, basta con que algún problema nos deje sin Internet para dejar de tener amigos, novio, trabajo y hasta acceso al banco.

Pero la catástrofe mayor se da cuando se corta la luz., durante los primeros 20 minutos todos nos miramos, luego cada cual agarra su celular; otros pegan media vuelta y se acuestan a dormir y algunos, los más maravillosos, disfrutan de un minuto de descanso en la vida de la gran ciudad.

(confesiones baratas de almohadas)

Y que hacer con la mente que vive de la proyección de imágenes irreales. Cómo saber si uno realmente se está hundiendo o si es la mera imaginación la que nos pone barro hasta las codos. Cómo salvarse de dar el último manotazo de ahogado en la más pura de las ficciones y quizá sin quererlo, pero temiendo que el no darlo nos sumiría en la miseria para siempre.
Si los recuerdos se alteran, las percepciones no son reales y los sentidos tienen su propia versión de las cosas cómo darse cuenta dónde realmente estamos viviendo, cómo despertar, cómo ver o cómo vivir soñando sin pensar si quiera que existe otra realidad. El problema es el medio, la somnolencia, donde uno sabe que hay algo pero no lo entiende, le inquieta pero no lo descifra. El reino de las decisiones simples, el de la niñez, el de los idotas según los griegos y Savater. No quiero volver, pero alguien por favor sáqueme del medio con la cachetada más potente o con un milagroso somnífero para que nunca me despierte.

No tengo comentarios, porque hablar sería morir. En los próximos diez minutos que restan intentaré respirar lo más profundo posible, tratando de retener cada uno de los aromas que me rodean para recordar luego. Luego, cuando los ojos comiencen a cerrarse y los músculos pierdan definitivamente su tensión.

En una última contorsión pensaré en Bourdieu, las reminiscencias últimas siempre están presentes, e iré perdiendo noción hasta confundir el círculo intelectual con una simple esfera roja, que bien podría ser la bandera de Japón pero no lo es.

Es la última esfera de mi más temprana conciencia, la que me falta ahora al escribir, la que perdí al dejar el vientre, la que recuperaré el día que te vuelva a ver.

Odio los parciales!!!!

A PalaBras NeCIas.

Poblete. Suena gracioso, podría ser el nombre un policía de historieta o porque no de una tira cómica tal como los Tres chiflados; Aún así este Cabo de la Policía no causa risas.

Hoy todos saben su apellido y su crimen; ahora será alejado de la fuerza policial y probablemente llevado a juicio. Toda la prensa acusa con su índice a Poblete, los mismos policías y el gobierno también lo hacen, pero detrás del índice se esconde un prontuario que por primera vez sale a luz. Poblete no fue llevado a juicio por las amenazas contra su compañera de trabajo en el 99, ni encarcelado por apremios ilegales, ni separado de la fuerza por sus manchados antecedentes. Nuestra policía está llena de Pobletes que sólo salen a la luz cuando matan a algún Carlos Fuentealba. Como siempre esperamos que lo peor llegue, luego acusamos.

Mucho se hablo de derechos humanos las semanas pasadas, mucho se dijo sobre el derecho a la vida. Mucho se dijo, pero no se hizo nada.

Fuentealba no es el primer muerto de está democracia, así como López no es el primer ni el último desaparecido.

Sosbich, firme ante su posición de ataque, justifica la muerte mencionado el derecho a transitar por caminos que los maestros tenían y tienen cortados. Entre líneas podría decirse que por respetar el derecho de libre transito violamos el de la vida.

No sólo la muerte, sino también el silencio , primero, y estás necias palabras van a tener para Sosbich un alto costo político. Costo que su compañero, hasta entonces, Mauricio Macri no quiere compartir.

Todos señalan al gobernador Neuquino como el único responsable, dejándolo con poco margen de maniobra ante los furiosos docentes que exigen justa y multitudinariamente su renuncia.

Kirchner, fiel a la política del avestruz, finalmente tuvo que dejar de hacer oído sordo ante los reclamos de los maestros. Más aún debió responder a las duras acusaciones de Sosbich que trata de arrastrar en su caída a todos los que puede.

Y a río revuelto, ganancia de pescadores;

Macri calificó a Sosbich de improvisado y se alejo buscando una ventaja politica. Scioli aprovechó para afianzar su candidatura, en medio de las repercusiones del hecho visitó Quequén prometiendo cloacas, agua potable, asfalto y vivienda. En fin, la vida continúa. Excepto para Carlos Fuentealba, quizá su mujer, sus hijas y algún rezagado que todavía crea en la democracia.

Dolor

Del Puerto de Frutos en Tigre sólo queda el nombre. Dos pequeños puestos venden manzanas, ciruelas fuera de estación y alguna que otra verdura. La gente se amontona, comprá y hace cola en cada uno de los puestos. Particularmente nunca me han gustado demasiado las masas, me invade como una sensación de claustrofobia, de encierro, de ahogo.

Aún así existen masas más y menos productivas. Si lo midiéramos en grados podríamos ir desde un concierto, un boliche, un estadio, hasta las multitudinarias marchas de los pueblos que piden por sus derechos. La provincia de Neuquén está hablando, está gritando su indignación, su impotencia ante un gobierno cobarde, vencido, desamparado, inundado en su propia corrupción.

Carlos Fuentealba murió reprimido en democracia, donde la huelga y la libre expresión son derechos constitucionales que no sólo el gobierno sino también las instituciones deben asegurar.

Fuentealba murió por la corrupción del gatillo fácil; murió por el gusto que les da a los milicos disparar contra la sociedad, murió porque en este país no sólo al Puerto de Frutos le quedo sólo en nombre, habría que preguntarse qué pasa con nuestra Democracia.

foto: www.arte-redes.com

MiNIma

Un autorretrato mostraba a una pequeña persona sentada al borde de una silla. En la descripción decía: para la silla utilice mucho alambre y mucho yeso, para mí, todo lo contrario.

La personita, ínfima, sentada en el borde con sus pies colgando parecía precipitarse en un abismo infinito e incomprensible desde su posición. Golpeada por oleadas de información que debe comprender, procesar y retribuir de manera creativa la persona absorbe como una esponja todo lo que lo rodea. Farándula, deportes, política, chismes, chistes, música, ofertas de supermercado. Toda la información que al llegar la noche le mostrará cuán desinformado está.

Cuando miro la silla siento el vértigo del que quiere verlo todo, captar cada sensación, con ansias pero con ese miedo vomitivo de caer al vacío, al olvido, a la no-sociedad.

Consumimos, deglutimos, tragamos, absorbemos, a veces entendemos. Todo sirve, todo importa, todo vende. Así de triste, así de rica es la vida del que dice ser creativo.

Todos tenemos un momento de seriedad.

Y LOPEZ NO APARECE!

Esta semana el repudio al golpe de marzo del setenta y seis estuvo en el centro de la escena. El día veinticuatro se realizaron sucesivas marchas y actos para repetir la gastada frase del nunca más. Aún así, y por ilógico que suene, es la primera vez en la historia política argentina que el gobierno de turno atiende las demandas de este sector tantas veces bastardeado.

Kirchner no sólo participo en el acto en Córdoba, en el centro de detención La Perla, sino que además nuestro verborrágico presidente dio un claro mensaje a la cámara de casaciones donde más de 400 causas se hallan demoradas desde hace un año.

Por su parte el titular de casación advirtió la intromisión del gobierno comparándola con la de épocas militares y prometió no ceder ante las presiones. Aníbal Fernández opinó que la renuncia de Bisordi le haría un bien a la patria.

Volviendo al veinticuatro, esta vez en Buenos Aires, la plaza de mayo fue testigo de un acto insólito en cuanto a tolerancia se refiere. Los grupos de derechos humanos formaron dos columnas que se manifestaron sucesivamente por el mismo hecho, en el mismo lugar, pero con una diferencia de horas. Mientras el primer grupo, conformado por las Madres-línea fundadora-APHD y Familiares de Detenidos y Desaparecidos abandonaban la plaza, el segundo grupo estaba llegando.

La tarde se desarrollo sin mayores conflictos, exceptuando los destrozos realizados por el grupo Quebracho en Retiro. Esta línea parece responder a consignas ligadas al anarquismo proponiendo la violencia como método, contra la violencia. Aún así los reclamos pasivos, persistentes y racionales de otros grupos parecen haber abierto un nuevo camino a la conciencia nacional.

Pese a la necesidad de esta reivindicación, muchos no dudaron en considerar este acto de gobierno como una mera dramatización, por sobre todo si se mide la proximidad de las elecciones. Por su parte Cristina, ausente en Buenos Aires y en Cordoba, no perdió oportunidad de afianzar su candidatura a presidente en el exterior, visitando Venezuela y fijando futuros compromisos con países latinos y europeos. La continuidad K viene firme.

Mientras tanto en el telón de fondo se sucedieron protestas de otras índoles que recibieron escasa atención, entre ellas el reclamo salarial de los docentes en Santa Cruz, Salta y Corrientes: El pedido, en los tres casos, fue un aumento de salario; la diferencia radica, principalmente, en que los docentes sureños perciben casi cuatro veces más que sus pares del norte. Será cuestión que en las próximas elecciones, después de las próximas, el presidente que no toque venga del norte.

A 31 años del golpe la frase Nunca Más se acerca a un slogan publicitario más que a una ideología en nuestro imaginario.
La sociedad está tripartida entre los que saben, los que ignoran y los que pretenden ignorar.
A 31 años de la desaparición de más de 30.000 argentinos alguien me dijo: Por no tener miedo fue como nos cazaron tan fácilmente.
Ya los decían los anarquistas, lucha anónima, descentralizada, escurridiza. Que ataca por todos los frentes con una potencia destructiva, que da el golpe y huye. No ponemos la otra mejilla.

Contra la violencia de arriba, Violencia de abajo.

Ansiedad de fumarme un cigarrillo,

de tirar cada cosa por la ventana.

de destruir el mundo a patadas

y de pronto pienso

¿acaso, no lo destruyeron ya?

Incoherencias de tipo grave..

Tengo un profesor. Tengo un profesor de oratoria en google y no me importa. Se califica de dramaturgo y actor, más yo creo que en sí mismo es todo un show.

Cada una de sus clases son como la academia de Stand Up, si es que hay academias para eso. Si no podría inventarme una y ponerle academia Coca Cola, de no ser porque esa ya existió y me guste o no, ahora existe gran hermano y es peor.

Ahora bien dos temas; el primero: yo no iba a hablar de ningún profesor, pero alguien me dijo que su profesor era tan copado que iba a escribir sobre él. Y yo pensé, puedo ser alguien.

Segundo tema, es viernes a la noche, por fin vivo. Fui a ver a Dolina y cantó se va el Caiman, me sentí como cincuenta años más vieja de lo que no soy. Regrese a mi casa y me convertí en Euforia.

Por fin viernes santo. Aunque acá no haya Cristo si hay paz, por fin la tranquilidad de la noche, la lucidez de la conciencia aunque no la pueda articular. Y escribo y hablo, y hablo y escribo y de repente la euforia baja.

Ya puedo ir a dormir.

A veces me levanto en mi versión acústica,

la guitarra suena pero al final del estadio nadie oye nada.

Un silbido llega desde lejos

y me indica que alguien se está aburriendo.

Aplaudo y de repente la ovación.

GERARDO UNO . TELEFONICA CERO.

La publicidad apuesta, a veces gana, no siempre. Gerardo es la última creación de Movistar. Gerardo es anticuado, no está a la moda, no sabe de Internet, tiene un corte de pelo horrible y para colmo dice la pucha. Por supuesto Gerardo no tiene celular.
En un blog al pasar escuché: lo único que le falta a Gerardo para ser del todo idiota es tener un Movistar.
Telefónica se jugó por la discriminación, por la burla, por el chiste grotesco y humillante. Le salió mal. La gente prefiere a Gerardo y no a Movistar. Gerardo no está en este pernicioso sistema, no tiene problemas de facturación, ni de atención al cliente. No le calienta lo que una sucia multinacional opine de su casa, de sus fotos, de su vida. A Gerardo ni siquiera le importa salir en la publicidad de Movistar.

http://www.youtube.com/watch?v=dBoMvJM2tIY

Frase escuchada al pasar.

Nos mean y el periodismo dice que llueve.