A vos!

Las tres; calculado desde ahora sumo 6 horas al descanso necesario, según dicen los expertos, para vivir más
aunque no
mejor.
Es una noche extraña, de camino a casa sentí ganas de llorar;
de llorar con ganas.
Vi en las esquinas de Callao una Francia poco iluminada, pensé en cuanto te iba a extrañar.
Finalmente lloré y quise quedarme con vos hasta el amanecer aunque ya estaba en casa;
Bon voyage mon ami, regresa pronto!

Soy drogadicta, fanática, exasperada.
Odiosa.
Tu voz me repulsa. Te recuerdo y te odio.
Luego pienso en un parque,
una caminata,
una estación de subte,
una moneda europea.
Mientras me voy, titila la ventanita del messeger.
No te hablo,
-bien, joya,
-Me alegro que estés de novia,
-Chau un beso.

A tu salud !

Diéz kilómetros con la respiración apretada. Clac.
Hombres con hambre. Clac. Caminan; se enfurecen unos a otros y sólo la mujer con el niño en brazos pide piedad. Clac.
Un castillo suntuoso; una suite royal; una reina caprichosa. Espera. Clac.
Niños llorando. Clac. Antorchas que emanan olor a querosen y trapo viejo.Clac. Un listón que se desata.Clac. La muchedumbre está en la puerta.
La reina sale.Clac.
El hedor a multitud entra. Clac.
Una cabeza rueda. Clac. Una reina entra a la historia.

Las mil y una noches. Una y otra vez.

Son las 4 y me pregunto si te veré a las 5

No lo creo

La mayoría de los mortales duerme a estas horas

La minoría toma mate

Y algún rezagado escucha sabina y llora.

La non Vie

Tengo 50 y estoy cansada. Tengo la casa, el perro, el hijo, el Clio y aún así me siento insatisfecha.

Planté un árbol, leí mil libros, tengo todos mis órganos y aún así me desvelo cada noche.

Quiero vomitar, sacarme este traje negro y no colgarlo. Tirarlo por la ventana, cortarlo en pedazos y hacérselos tragar uno por uno a mi jefe.

Mi hijo llora y grita, Barney es violeta y estúpido y mi marido duerme con ella y cree que yo no los veo.

Y quizás tenga razón.

De un tiempo hasta parte no veo, no escucho, no pienso, sólo me mareo.

Dicen que a los 40 el sistema reproductor de la mujer deja de funcionar; se seca por dentro, algo muere. Pero ese no es mi caso. Tengo cincuenta con un embarazo a cuestas, no deseado, un marido frustrado en su vida y su profesión, un hijo maleducado y apañado por padres ausentes que viven para su trabajo y las apariencias.

Pensaba decírselo esta mañana ,con los resultados, cuando tuviese la certeza de un estudio de sangre; pero a esa hora él esta con ella. Y no me importa porque estoy muerta y sin embargo llevo la vida adentro.

Hace frío y camino con los papeles en la mano. Estoy en contra del aborto y en contra de una vida lujuriosa sin amor.

Tomo las decisiones sola, gracias a la liberación femenina y la autosuficiencia. Pienso fría y calculadoramente cada paso. Sé como obtener lo que quiero en el momento que quiero.

Dudo si aún puedo sentir.

La sala de espera no es como la de las clínicas en las que usualmente me atiendo.

No hay asientos marrones gastados, ni recepcionistas gordas que llaman de mala gana mientras dejan su cigarrillo manchado con rouge al borde del escritorio, pero tampoco pisos azulejados con olor a desinfectante y plasmas de 5000 dólares con la única función de hacer la espera más amena.

Es austera pero limpia. La secretaria es joven, me pide los datos y le miento.

Hoy el celular no suena o sí, pero no lo escucho, porque ya no lo tengo conmigo.

20 minutos, estoy impaciente.

-Sra. Martínez.

Esa vengo a ser yo.

Me paro,

camino,

siento nauseas.

Voy a divorciarme, voy a renunciar.

Voy a entrar a una sala donde un desconocido va a realizar una práctica intrusiva en mi vagina.

Camino, más rápido.

Estoy afuera, es demasiado tarde, la vida en mi se contagió.

Voy a renunciar, voy a dejar a mi marido, voy a darle un sopapo a mi hijo y lo voy a abrazar. Voy a ser una madre soltera de 50 años.

Voy.

ya no más

Hay una psicóloga de traje marrón, con falda corta y blusa blanca escotada. El pelo atado, tirante, doliente.
Con una vara de madera apunta a mi cerebro vencido y repite _no encajás, no encajás_
Entrecierro los ojos y veo el desarrollo de un pelaje extraño en su cara, un miembro pequeño en sus manos, un ello gigante.
La barba me atrapa, me lleva entre luces blancas y azules; en el camino veo a un Darwin que me saluda, un Quijote que llora entre molinos de viento, una manzana.
Abro los ojos, las tiras blancas me duelen. La cama blanca, la pared blanca, la enfermera blanca, mi mente blanca.
Descanso.

Un cuento Colectivo

Esta es la historia de un hombre infeliz y una planta de limón.

“Hablale que les gusta” – le dijo la madre. Y aunque no estaba muy convencido no estaba como para descartar compañía. Al irse a acostar ese día sólo le dijo “buenas noches” y no pudo evitar sentirse un idiota.

Con el paso de los días y dadas las escasas circunstancias de diálogo en su rutina, Carlos empezó a encontrar que el consejo de su madre podría darle resultado a ambos; “No estábamos tan bien, viste cómo son los años y la convivencia, pero yo pensé que íbamos a encontrar una solución. Ella en cambio encontró a Roberto; yo se que en la relaciones las culpas son de a dos, pero cuando la vi en la cama con mi sobrino no pude dejar de pensar en que la culpa, al final, era de ella”

Sin darse cuenta, Margarita, como decidió llamarla se convirtió en su confidente. Le habló de su vida, sobre sus problemas de indecisión y lo que eso había provocado en su personalidad, sobre su timidez y sus manías.

Margarita escuchaba atenta sin perderse detalle y a veces asentía suavemente moviendo alguna de sus hojas mientras él las limpiaba con cuidado. La timidez fue desapareciendo y ella comenzó a intervenir en sus relatos con acertados consejos que se convertirían en una guía obligada para él.

Unos meses más tarde, y considerando su escasa lucidez, Carlos tuvo lo que podría llamarse una buena idea: se dio cuenta de que si la planta era tan maravillosa en las horas que pasaban juntos, su vida sería maravillosa si pasaban juntos todo el día.

Una mañana de otoño la sentó en el asiento de acompañante, la rodeó de abrigos que la sostuvieran, y salió de su casa rumbo norte destino a su trabajo.

Las horas y el día resultaron más fáciles teniendo esta compañía y pudiendo pensar las cosas de a dos. “¿Qué te parece, le mando un mail o lo llamo? ¿Actualizo el currículum para buscar un nuevo empleo o debería pedir un aumento? ¿Qué podemos cenar hoy? ¿Estas bien vos? ¿En qué estás pensando?”.

Como todas las relaciones ésta también se iba afianzando, Carlos no salía de su casa si Margarita no estaba con él, no tomaba ninguna decisión sin consultarle y cumplía todos sus deseos sin el menor cuestionamiento. Ella era lo mejor que un tipo como él podía esperar de la vida.

Las cosas marchaban tal como los dos las habían soñado, excepto que Margarita comenzaba a sentir la asfixia de no poder expandir sus raíces en la pequeña maceta. El verde de su rostro se fue tornando pálido y su buen humor se diluía con el agua que escurría de sus hojas.

Finalmente llegó el día en que viajar con Carlos se volvió físicamente imposible y no tuvo otra opción más que mudarse al fondo del terreno. Sólo la promesa de que él volvería a casa lo más temprano posible todos los días la tranquilizó. Y así lo hicieron.

Ansiosa Margarita esperaba cada tarde el sonido de las llaves girando en la puerta principal, pero esa tarde las cosas no resultaron de la manera habitual.

Carlos no salió a saludarla, las ventanas se abrieron, las valijas fueron colocadas en el cuarto y una voz de mujer avisó que estaba de vuelta.

En ese momento Margarita deseó más que nunca tener piernas, cruzar el patio y estrangularla con sus propias ramas.

Inmóvil lo vio llegar a Carlos, inmóvil lo vio sorprenderse y abrazarla. Inmóvil espero que llegara la mañana.

Es ella o yo. No hay lugar para dos en esta casa.

Sin sangre, sin gritos, sin perdón.

Desde entonces su lugar fue bajo tierra. A los pies de Margarita, de la reina Margarita, sirviendo de abono.

Problemas técnicos!

Después de los 80 uno puede vivir senil o morir con dignidad. No es el caso de este tío querido; debo reconocer que sus ochenta y algo están causando algunos problemas, más no creo que sean los años que lleva encima sino los pensamientos.

Es difícil ordenar la realidad para que encaje con uno, es más difícil aún ordenarse uno para encajar con la realidad.

No diré más pues, si por cada letra que escribo está un paso más cerca de escapar. No diré más y en tanto Greg no controle sus impulsos no verá pues ni una tecla.

Censura. Autocensura al menos. Por un día. Por un tiempo, al menos.

PáGiNA 12 DiXIt

¡Cristina! ¡Dialoguemos, Cristina!”, gritaba Gonzalito de CQC desde la platea en Parque Norte y hacía aspavientos como si alguien se lo impidiera. En su entusiasmo por dialogar, hasta le dio un piquito a uno de los custodios de la Presidenta. Cuando pasó Néstor Kirchner repitió el pedido, pero esta vez con resultados positivos. “Dialoguemos”, le dijo Kirchner. “¿Quién manda, Néstor?, ¿todo como antes?” “Sí –le respondió el ex presidente–, todo como antes: la que manda es ella.”

Bronca En el Mundo del Revés

El trabajo sucio de la Reina Cristina lo hacen los camiones K.
El gobierno de la no represión reprime con la fuerza de los motores.
La SS de la nueva era está a cargo de Moyano y los reyes del capitalismo paran al país porque el mismo sistema que crearon los debora.

Pobre el productor chico y mediano.
Pobre la mujer con la cacerola que se queja por la vida.
Pobre yo en medio de este país.

No habrá Olvido, Ni Perdón.

Al tercer día, de 30.000 desaparecidos, ninguno resucitó entre los muertos.


Cuando terminó de pasar tuve miedo,
no quiero ver nunca más a esa muerte,
de todo corazón no quiero verla nunca más,
especialmente el día de mi muerte.
( Juan Gelman)


http://www.youtube.com/watch?v=_bC9mqsGeJQ&feature=related

Firmen y Difundan!!!

A veces, y en especial ante ciertas obras, nos preguntamos cuál es la línea que separa el arte del no arte.

En concepto que guía al artista puede muchas veces convertir un montón de papas conectadas con cables en una excelente obra. Pero ¿puede un concepto permitir que un cable ate a un perro a su muerte por inanición?

Para GUILLERMO VARGAS HABACUC esto es arte, para la Prestigiosa Bienal Centroamericana de Honduras 2008 también.

Ante esta crueldad algunos, no tan pocos, que no han perdido de vista la dichosa línea armaron un petitorio para que Vargas no participe de la bienal. ¿De que lado estas?

http://www.youtube.com/watch?v=O6vP8CgTonQ

http://www.petitiononline.com/13031953/

Wilmern Murillo!!!!

http://www.flickr.com/photos/wilmern/

Noches de melanconlia y tostadas.

4 cuadras pueden hacer

a veces

de distancia.

Lejos

Te voy dejando
y con
vos
me voy quedando

un poco

la bolsa roja
la campera sucia
las zapatillas antes blancas
van de regreso a puno
no se
la niña de cabellos rizados.